***Una publicación desgarradora de un médico que trabaja en Gaza mientras se desarrolla un genocidio a su alrededor.
Lo que sigue es una publicación del Dr. Ezzideen en X. Es médico, aún con vida, en Gaza. Sus publicaciones evocan el horror de vivir bajo el genocidio más que cualquier otra que haya leído. Síganlo:
Lo encontré ayer. Un trozo de metralla, frío y brutal, de no menos de dos kilos, tirado junto a la cama de un niño de no más de nueve años.
Dormía, o quizás solo fingía. Su respiración era superficial pero constante, como si su alma hubiera aprendido a esconderse del mundo.
Esta grotesca reliquia de guerra había atravesado el techo de zinc que se encontraba sobre nosotros, seguida por una lluvia de pedazos más pequeños y afilados.
Cayeron sin intención, sin malicia, como los dedos ciegos del caos que recorren la tierra a tientas, golpeando a justos e injustos por igual.
Sostuve la cosa en mi mano. Pesaba. Más pesado de lo que debería. No por su peso, sino por su significado. Cargaba con el peso de una pregunta que ya no puedo responder: ¿Por qué seguimos vivos cuando tantos mejores que nosotros no lo están?
No hay gloria aquí
No hay nobleza en el sufrimiento.
Yo no curo. ¿Cómo se puede curar en el infierno? Solo ato lo que sangra y rezo para que no se agriete.
A este lugar lo llaman clínica. Pero lo que realmente es... es un último susurro antes del silencio.
Lo confieso: estoy cansado. No solo en cuerpo, sino en alma. Antes creía en el deber. En la santidad del juramento hipocrático. Pero ahora me encuentro tratando a niños cuyos huesos no puedo sanar, cuyo dolor no puedo aliviar. Y me pregunto, con amarga honestidad: ¿Es esto misericordia o crueldad disfrazada de cuidado?
Jabalia al-Balad ya no es una ciudad. Es un cementerio que no ha terminado de enterrar a sus muertos. En tres días, más de cuarenta edificios desaparecieron como si una boca monstruosa se los hubiera tragado. Familias enteras borradas. Sin nombres. Sin tumbas. Sin luto. Solo polvo y ausencia.
Consideré irme. Dios sabe que lo hice. Incluso hubo un momento, breve pero electrizante, en el que creí tener derecho a irme.
Pero entonces miré a los ojos de una madre que acunaba a su hijo quemado, con los labios agrietados por la sed, las manos temblorosas no de miedo, sino del peso del amor. Y comprendí:
Nadie tiene derecho a abandonar a los heridos cuando aún pueden mantenerse en pie. Así que regreso.
Cada dos días, me sumerjo en este infierno. Compro medicinas con el poco dinero que aún nos envían desconocidos. Y rezo. No por sobrevivir. Sino por claridad. Por la fuerza para seguir eligiendo cuidar en un mundo que castiga a quienes cuidan.
Sí, tengo miedo. Muchísimo. Cada mañana me pregunto:
¿Qué derecho tengo a arriesgar lo que queda de mí?
Y cada mañana, una voz más oscura responde:
¿Qué derecho tienes a no hacerlo?
Dicen que el sistema sanitario aquí ha colapsado. Que los médicos trabajan en ruinas. Sí, es cierto. Pero ni siquiera eso logra captar la locura. Trabajamos bajo misiles que caen. Cosemos carne con dedos temblorosos mientras el cielo gime sobre nosotros.
Susurramos palabras de consuelo a oídos que quizá no vivan para oírlas. Y aun así, el mundo nos pide que demostremos nuestra humanidad. Como si fuéramos nosotros los que estamos en duda. Pero les digo:
...nuestra humanidad no está en cuestión. Está crucificada.
Y yo, médico en Gaza, soy solo uno de los muchos que aún se aferran a la fe. No porque crea que me salvará, sino porque creo que sufrir junto a los inocentes es lo último que un hombre puede hacer con honestidad.
https://beeley.substack.com/p/suffering-beside-the-innocent-is
